Афган, Афган...
Афган, Афган…- без пафоса, без даты,
Без вычурной патетики в
стихах.
Кто мы тебе, вчерашние
солдаты?
И кем ты стал для нас?
Не только в наших снах
И песнях, будто и не нами
спетых,
С зажатой в кулаке дрожащей
сигаретой
Или беспечно мудрым и
хмельным.
Вопросом на вопрос ответить
не пытаясь,
Всё память ворошим, где
каждый о своём.
Сбегаем от неё и, снова
возвращаясь,
Находим тот Афган, которым мы
живём…
Чистый лист
Чистый лист, не написаны
строчки,
Что звучат в голове, не
смолкая.
Совесть, совесть – чего же ты
хочешь,
Что за крест на меня
возлагаешь?
Я к земле как к Любимой не
падал,
Уходя, чертыхаясь, с Востока.
Я не знал, что есть Люди и
падаль.
И где грань меж Христом и
Пророком.
Просто жил, просто пил
беззаботно
Дождевые, хрустальные капли.
Оказалось,… есть капли у
пота,
И у крови такие же капли.
Только цвета немножко
другого,
Только вкусом чуть-чуть
посолёней.
Но цветы никогда не
взойдут от дождя,
от такого,
А скорее навеки засохнут.
Чистый лист
Казармы...
Не спрашивайте их...
Похоронные марши
Давай поговорим
Встаньте
Война войной
Песок
Афган, Афган
